Dicen que me estoy curando,
pero llevo meses removiendo mierda
y haciendo pelotillas de rencor,
lanzándolas a diestra y siniestra
y acumulandolas a mi alrededor.
De hecho,
antes escribía poesía aceptable
y ahora, fuerzo la inspiración
y sale aún más mierda repelente,
apuntillando rimas sin ton ni son.
No aguanto los tópicos,
prefiero creer que es por falta de práctica
a atribuirlo a la ausencia del dolor,
aunque puede ser solo que la ira
es de más difícul gestión.
Mira lo que digo:
que se jodan los versos,
que se jodan las rimas,
que se joda la belleza,
y la inspiracion.
La calidad puede irse a la mieda;
el dolor y la profundidad emocional también.
Estoy tan enfadada
que ya ni siquiera rezumo cinismo o ironía.
Me la suda todo, así que:
¡Le pueden dar mucho por el culo a la buena poesía!
Pues va a ser verdad que estoy mejor.
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